Chez Marc-Léopold (peintures et textes)

 

J'ai commencé à encadrer mes toiles pour l'exposition. Elles sont acrochées dans la cuisine pour qu'elles ne ramassent pas de poussière sur le plancher.

 

C'est la période des framboises et des bleuets. Voici la récolte de l'après-midi de mon épouse. Les framboises proviennent du jardin et les bleuets sont  à 10 mètres du chalet au bord de notre plantation de pins gris.

 

Marc-Léopold

 

 

Je viens d’apprendre que j’ai été sélectionné pour faire une exposition SOLO au centre d’art de Richmond près de Sherbrooke entre le 11 octobre 2008 et le 8 novembre 2008.

http://www.centredartderichmond.ca/index.htm

 

Cette sélection me touche d’autant plus que je n’avais fait aucune demande. J’ai été choisi parmi une trentaine d’artistes. Ce genre de reconnaissance est vraiment motivant.

 

J’aimerais souligner que je dois cette reconnaissance à plusieurs personnes qui me supportent depuis des années. Je vais nommer quelques personnes en sachant que je vais sûrement en oublier. Je m’en excuse d’avance.

 

Gisèle mon épouse et ma fille Ariane qui n’ont que de bons mots pour ce que je fais.

Véro qui est toujours là pour m’encourager sur mon blog et me dire ce qu’elle pense de mes tableaux.

Karo-Carole qui en fait autant.

Fleur-de-Bleuet qui a tellement cru en mes capacités qu’elle a acheté mes premiers pinceaux neufs.

Guylaine pour m’avoir fourni des informations sur les différents endroits à exposer.

Nicole qui m’a réservé mon premier kiosque à la foire champêtre de Princeville et a donné l’idée à la CSQ d’ouvrir ses portes à des artistes dont moi.

Sylvie, ma peintre alter ego, qui me supporte même si certains sujets la heurtent.

Chantal pour m’avoir inspiré à peindre suite à ses propres expositions.

Martine(ma doudou), Sonya(ma première cliente), Pascalou(Pachrimaco), Marie et toutes les autres.

 

Oui je sais, je n’ai que des femmes dans ma liste. L’art n’est-il que féminin ? lol

 

Je suis content.

 

Marc-Léopold

Entre deux commerces, de petites flaques d’eau couvraient le terrain vague. L’herbe séchée de l’été passé vibrait à chaque bourrasque de vent le long des murs en blocs de béton.

 

Les trottoirs de la rue principale, parcourus par des passants indifférents, étaient couverts de sable qui avait servi de déglaçant et d’antidérapant  pendant le long hiver.

 

Veste de nylon bleu poudre, calotte en filet blanc à palette large, pantalon de nylon beige, bottes  de caoutchouc vert olive, le clochard marchait tête baissée. La cigarette non entamée au bec, ses yeux cherchaient attentivement. Tel un chien de chasse, ses épaules ondulaient de droite à gauche furetant de son regard le bord du trottoir.

 

Il se penchait de temps en temps et cueillait au passage de petits cylindres blancs. Il les examinait et les mettait dans sa poche.

 

Je ralentis ma marche pour prendre le temps d’observer le collecteur.

 

Se relevant droit comme une barre, il fit demi-tour sur place et entreprit une marche militaire. Chaque pas rythmé était accentué par le bruit caoutchouté de ses larges bottes de pluie. Son corps sautillait et ses bras oscillaient comme un pendule le long de son corps. S’éloignant de moi, j’imaginai qu’il repartait avec son régiment imaginaire à sa caserne. Tout d’un coup, il laissa échapper haut et fort un cri victorieux. Il se pencha pour cueillir un nouveau mégot de cigarette.

 

Il ne prit pas le temps de l’examiner car la longueur était satisfaisante. Il retira de ses lèvres la cigarette neuve et la remplaça par le bout de cigarette trouvé sur la gravelle humide.

 

Créant un écran de la main gauche pour couper le vent, il actionna son briquet de la main droite.

 

Il  inspira profondément la fumée.

 

Satisfait, il examina le mégot qu’il tenait entre l’index et le majeur.

 

Mécaniquement, il remit dans sa poche, pleine de sa collecte journalière, la cigarette intacte qu’il savourera le plus tard possible.

 

En cadence, il reprit sa marche caoutchouteuse le long de la principale.

 

Marc-Léopold

Une caresse glisse le long de ses sourcils.

 

Le souffle court, les yeux fermés, elle savoure.

 

Sa nuque cambrée, la bouche entrouverte, le désire gonfle sa poitrine.

 

Du bout de la langue, elle humecte délicatement ses lèvres.

 

Dans une étreinte effrénée ou les mains explorent, le baisé se consume.

 

La passion se déchaîne, le cœur chavire, le couple s’entrelace.

 

Dans l’abandon,  l’émotion se peint dans leurs visages.

 

Marc-Léopold

Je m'inspire en ce moment de masques de Venise. La toile "Médecin de la peste" est une création qui personnifie un médecin entre le 10 et le 15 ième siècle. À cette époque les médecins portaient des masques à long nez. Le nez contenait des épices de Provence pour atténuer les odeurs des plaies purulentes et de l’odeur des corps en décomposition.

 

Marc Léopold

 

Il y a plus de trois ans que je vis à temps partiel à Rouyn-Noranda pour mon travail. J’ai de temps en temps à me rendre à notre Caisse pour y faire des transactions bancaires. Je dois donc monter la rue Perreault jusqu’à la rue Principale pour m’y rendre.

 

Au début, je marchais à travers la foule, inconnu de tout le monde. Petit à petit, j’ai commencé à reconnaître des visages.

 

Devant le restaurant « Oeuforie », un « quêteux » assez âgé ou plutôt rongé par la vie, assis sur  une descente d’escalier en ciment, beau temps comme mauvais temps,  tente d’arrêter les passants avec sa demande habituelle : « As-as-as-tu  cinquante souussss ?».C’est un fumeur impénitent avec une toux mortelle qui le gruge à petit feu. On le sent mourant. Il souffre d’une déficience intellectuelle. Il réussit à apitoyer des marcheurs de temps en temps qui lui refilent de la monnaie ou mieux … une cigarette.

 

Je passe mon chemin à tout coup, ne sachant jamais comment réagir. Je me sens incapable de lui donner de l’argent , sachant que cela le précipitera encore plus vite dans son cercueil.

 

Je reconnais maintenant une dame extrêmement ridée, d’une beauté douteuse mais qui n’en doute pas,  aux cheveux longs bouclés teints geais noir et qui passe une bonne partie de sa journée devant un café au restaurant grec du coin. De temps en temps, elle salue des hommes de son âge qui semblent bien la connaître.

 

Mais le personnage qui m’intrigue le plus est l’homme handicapé sur son tricycle, aux yeux bleus et au sourire éclatant, qui louvoie en klaxonnant après les marcheuses et les marcheurs sur le trottoir. Il a sûrement une cinquantaine d’année.  Lorsqu’il réussit à attirer l’attention de quelqu’un, un magnifique sourire se dessine sur son visage et de la tête il salue. Il souffre sûrement d’une dégénérescence musculaire. Sa coordination se fait difficilement. On dirait une marionnette à ficelle qui pédale.

 

Au début, à travers le bruit de circulation, je captais les bruits distinctifs d’un klaxon actionné par une grosse poire de caoutchouc mais je n’arrivais pas à trouver la source du bruit.

 

Avec le temps j’ai enfin pu voir cet athlète à vélo portant un casque, un T-shirt bleu de cycliste avec des imprimés publicitaires et un maillot moulant, se promener et s’obstiner à attirer l’attention de tous les promeneurs. Inlassablement, à tout coup, il salue avec un superbe sourire les passants intrigués qui se retournent au bruit du klaxon.

 

Plusieurs gens l’ignorent ou répondent d’un signe de la tête, toutefois beaucoup de dames se retournent insultées par un tel moyen cavalier de se faire surprendre. J’en ris à chaque fois.

 

Avec les années, j’ai appris à mon tour à le saluer. Au début, j’étais un peu gêné. Maintenant je n’en rate pas une. Nous ne nous sommes jamais parlé. Je ne sais même pas s’il en est capable. Mais ma journée est pleine de chaleur humaine quand j’ai la chance de le croiser.

 

Je sens que sa maladie s’aggrave avec le temps. Il se promène maintenant avec un tricycle électrique. Il semble bien fier de sa nouvelle monture.

 

Depuis septembre, j’ai pris l’habitude de marcher du bureau à mon logement. À ma grande surprise, de l’autre coté de la rue, à mi-chemin, un homme assis à son balcon m’a salué. C’était lui. J’ai eu de la misère à le reconnaître sans son accoutrement. Il demeure donc sur mon chemin.

 

À chaque fois que j’arrive à la hauteur de son appartement, j’espère le voir et être le premier à le saluer de la main.

 

Plusieurs questions me trottent dans la tête. Qui s’occupe de lui ? Est-il capable de parler? Est-ce qu’il demeure seul ? Quelle est sa maladie ?

 

Je me sens maintenant moins inconnu dans cette ville.

 

L’hiver a commencé. Je ne le verrai donc plus d’ici le printemps. C’est un peu triste.

 

C’est fou de voir comment un simple signe de la main peut réconforter.

 

Aujourd’hui, je salue tout le monde de la tête et sans qu’un son sorte de ma bouche, je mime le mot bonjour aux gens que je croise.

 

Marc-Léopold

 

 

Comment apprécier le bonheur si on ne connaît pas le malheur ?

 

 

Marc-Léopold

 

 

  

Grillon de la nuit,  sous les rayons de la lune filtrés par la brume,  ton chant raisonne à m’en faire perdre raison.

 

À chacun de mes mouvements, tu gardes le silence, croyant te protéger de mon hostilité.

 

Tout au contraire, je réussis à te localiser à travers mes boîtes éparpillées.

 

À mon offensive, tu ne peux que bondir pour éviter d’être piétiné.

 

Petit grillon ,  ton chant irritant, ne troublera plus mon sommeil hésitant.

 

Une fois capturé, tu te retrouves sur tes pieds là ou je t’ai expulsé, hors de ma vie au milieu de la nuit.

 

Marc-Léopold

Le jugement dernier

 

Le vent venait de changer de direction. Il était franc Nord aujourd’hui. On sentait le couloir d’air frais qui venait des glaces du pôle Nord. Les nuages voyageaient à vive allure, malgré le calme plat au sol.

 

J’attendais avec impatience le jugement de ma rose. Elle qui avait commis un geste dramatique. Elle avait mis fin à ses jours.

 

La foule était composée de milliers de plantes de partout.

 

Le gratin de la haute société  s’était  placé près de la scène pour ne rien manquer du spectacle. Les faire-valoir se tenaient derrière en espérant un jour être au devant.

 

Derrière la balustrade, les saules pleureurs se prosternaient devant les juges en guise de grande piété. De vraies grenouilles de bénitier ces plantes là !  Ils arboraient leur air de sainteté. C’était sans doute les plus méchants de tous.

 

Les cèdres se plaisaient à faire une grande haie d’honneur pour la mise en accusation.

 

J’étais inquiet, car le jugement du peuple était sévère. J’entendais toutes les médisances. « Quel geste égoïste de se donner la mort ! Elle n’a pensé qu’à elle ! Si jeune ! Si faible! »

 

Pour son crime, je craignais un jugement exemplaire.

 

Dans une charrette tirée par des chevaux, je la voyais flotter à travers  le feuillage des badauds qui espéraient assouvir leur haine.

 

Sa tête couverte de ses merveilleuses pétales blanches regardait le sol. De peine et de misère, elle tenait debout sur sa tige.

 

Elle  pensait avoir enfin quitté ce monde qui l’avait abaissé à une moins que rien. Mais le sort s’acharnait sur elle. Elle devait à nouveau faire face aux mêmes personnes qui l’avaient poussée à en finir.

 

Arrivée à l’immense estrade, ou plusieurs juges attendaient avec indifférence sa plaidoirie, elle gravit lentement les marches. Le bouleau, avec le geste sec d’un bourreau, lui intima de se tenir debout devant ses juges.

 

Le Grand Ébène était le juge suprême. Il était reconnu pour ses décisions controversées.

 

Après les longues cérémonies protocolaires et la lecture de la mise en accusation ,c’était à ma tendre amie d’exposer sa défense.

 

De sa voix frêle, elle commença tremblotante à parler.

 

« Je n’ai jamais rien demandé de plus à la  vie que le respect de  ma différence. J’étais une fleur simple. Je cherchais l’amour de ma vie. On m’a jugé pour mon attitude réservée, raillé pour mon apparence et on s’est servi de moi pour toutes les tâches ingrates. »

 

Regardant la foule, elle cria pour une fois dans sa vie  :

 

« Quand vous n'aviez plus besoin de moi, je n’existais plus.  J’essayais de comprendre l’amour dans un monde ou il n’existait pas d’amour. J’ai finalement mis fin à mes jours lorsque celui que j'aimais m’a  brutalisée  pour son propre plaisir. »

 

Elle se mit à pleurer à chaudes larmes.

 

Un grognement de la foule monta. On ne sentait aucune compassion pour ma fleur. On voulait la châtier.

 

Après une brève délibération, le Grand Ébène se leva et imposa le silence.

 

Il regarda ma rose dans les yeux et pris une grande respiration. De sa voix calme et grave, il parla pour que tout le monde entende.

 

« Vous, demoiselle Rose, vous êtes ici pour être jugée pour un geste inacceptable que vous avez posé. Vous vous êtes suicidée ! »

 

La foule rugissait de bonheur. Le jugement serait sans pitié.

 

D’un seul regard, l’Ébène imposa à nouveau le silence.

 

Il la fixa longtemps sans rien dire.

 

L’atmosphère était lourde.

 

Son regard se transforma. Ses yeux s'arrondirent et un sourire très doux se dessina sur son visage.

 

« Ma jeune fleur…. La justice doit être appliquée. La justice en ce moment doit réparer une injustice que vous avez subie.

 

Votre grand cœur, votre incapacité d’être méchante envers les gens, votre grand désir de vivre de hautes valeurs que personne n’a voulu reconnaître, et surtout le mal que l’on vous a fait en ne respectant pas votre amour, je vous condamne à vivre dans le jardin de l’amour pour la fin des temps. »

 

La foule resta stupéfaite. Les éclairs dans leurs yeux, le peuple  mitraillait ma jeune amie.

 

L’Ébène imposa encore le silence.

 

La colère dans le visage il discoura :

 

« Toutes vos consœurs qui ont subi la même injustice sur cette terre ont dans mon cœur une place privilégiée. On vous a volé votre vie. En guise de compensation, vous serez maintenant heureuse sous la protection du grand être suprême. Vous tous , les sans noms, je vous somme de vous taire et de respecter ceux qui ont souffert. »

 

Ma rose rayonnait. Elle me regarda du coin de l’œil, le cœur battant.  Elle fut escortée avec grande déférence vers son paradis tant mérité.

 

Ce jour là, je fis la paix intérieurement.

 

 

Marc-Léopold

  

 

 

Un vieux chêne, las de la monotonie de la vie, régnait depuis des lunes dans une immense clairière. Son dense feuillage ne permettait plus aux plantes de germer à la base du tronc.

 

Seule les marguerites autour lui tenaient compagnie. Comme tout le monde le sait, les marguerites n’ont de plaisir qu’à se regarder entre elles et de se jalouser les unes et les autres. Quelle que soit la prestance de l’arbre, ces dernières ne lui prêtaient aucune attention.

 

Sans but ni joie, il se sentait si seul. Il savait qu’il ne lui restait que quelques années à vivre..

 

Un beau matin de mai, une petite tige commença à se pointer  entre ses racines de surface. Intrigué par cette nouvelle venue, il se pencha pour mieux voir son invitée. Dans cette position, son feuillage augmentait l’écran solaire et coupait encore plus la luminosité

 

À son grand désarroi la jeune tige commença à pâlir.

 

Les jours suivants, il se recula pour ainsi permettre au soleil de faire son œuvre. La plante reprenait des forces. Riche de chlorophylle, la tige arbora, sur la pointe d’une de ses feuilles, un unique bourgeon tout chétif.

 

Pris d’affection par ce petit début de fleur, le chêne commença à se délester de quelques-unes de ses feuilles pour aider sa croissance.

 

Au début de l’été, une magnifique rose blanche s’ouvrit.

 

On voyait bien dans le regard du chêne qu’il l’a trouvait d’une beauté infinie. 

 

Au début les deux échangèrent quelques courtoisies mais ce ne fut pas très long que l’amitié passa à l’affection et de l’affection à l’amour.

 

Le chêne se doutait bien que le plant de sa tendre amie ne survivrait jamais l’hiver à vivre dans un endroit aussi ombragé.

 

Il se dépouilla lentement et progressivement de ses feuilles.

 

À l’automne il n’était que branches.

 

Le rosier était maintenant fourni  et vert luxuriant. La santé du plant sautait aux yeux.Sa pérennité était assurée.

 

Heureux, le chêne était rassuré.

 

L’été suivant, au milieu d’un champ de marguerites, trônait un grand chêne dénudé de ses feuilles. Plusieurs branches desséchées tapissaient le sol.

 

Un magnifique rosier enlaçait le tronc de l’arbre mort et des centaines de fleurs blanches collaient affectueusement le tronc.

 

 Marc-Léopold

 

 

 

 

 

 

Cinquième journée à la voir se balader dans ce parc que je considère le mien.

 

Jeune, blonde ou plutôt châtain, teint pâle, yeux bleus, le regard au loin, elle marche le long du sentier sans me regarder.

 

Au premier coup d’œil, j’ai ressenti pour elle des sentiments que j’explique difficilement.

 

La lutte contre la montre, pour éviter d’atteindre mon âge vénérable, ne fait pas de moi un hédoniste bien racé et pourtant je me sens beau devant elle.

 

Ne pouvant me retenir, je pars à courir bêtement dans sa direction.

 

De mon air le plus tendre, je me place devant elle pour lui soutirer un petit sourire. Enjoué, je penche ma tête de coté en fixant ses yeux perçants.

 

À ma grande surprise, elle semble amuser par ma présence, mais en même temps je dirais impressionner par ma prestance.

 

L’éclair dans ses yeux traduit un sentiment plus profond.

 

N’écoutant que mon courage, j’approche mon visage du sien au point ou je sens  clairement son parfum printanier.

 

Au loin, j’entends  un cri.

 

Un sifflement, traduisant un sentiment de panique, transperce l’espace.

 

Ma jeune amie dresse la tête en direction de l’appel.

 

À la vitesse de l’éclair, aussi légère que l’air, la jeune « Golden Retriever » reprend le pas au coté de son maître.

 

Désillusionné, je m’assoie piteux, la tête basse, laissant mes oreilles  pendre de chaque coté de mon museau.

 Quelle vie de chien !